A consoada foi regada a wiskey e cópias do Rio das Flores a passar de mão em mão. A sobremesa foi um bolo-receita-secreta-da-minha-avó-que-depois-de-morta-lá-se-descobriu-escondido-a-sete-chaves, e que acabou por resultar num perigo do caraças por ter bocados de vidro da travessa que o trazia e que se partiu sem ninguém avisar os restantes. Ao mesmo tempo que o meu pai e o meu tio sangravam da boca sem com isso conseguirem de parar de comer o bolo, que estava realmente  muito bom, alguém se lembra de que ainda não tenho carta de condução, não tenho elevador na minha casa num 5º andar, e que ninguém naquela sala gosta da minha gata. Uma delícia.

O almoço de 25, por sua vez, foi passado num restaurante chinês, porque sim.

A minha família está a precisar de bebés ou  de velhinhos. Urgentemente.

John Coltrane - My Favourite Things

I'm dreaming of a white Christmas.

Santa Claus is coming to town

(He sees you when you're sleeping,

he knows when you're awake,

he knows if you've been good or bad,

so be good for goodness sake.)

Have yourself a merry little Christmas.

Estes intelectuais de direita que agora andam todos de pau feito com a história do Sarkozy e da Carla Bruni, o Gainsbourg e a Birkin da geração estúpida, como se tivessem um orgulho depravado em ter sido um deles, um dos escroques brutos e com ideias antiquadas e firmes, a conseguir seduzir uma miúda gira e de esquerda, que canta ums coisas cute & sexy , que pode pregar aos quatro ventos ideias liberais ou comunas, mas que no fundo no fundo gosta é de levar com ele à bruta, e nós é que sabemos dar-lhes isso... irritam-me.

O baixo, o baixo... O baixo é simples e comanda. Deixa que a guitarra minta e diga palavras doces, mas manda nas mãos, e nas pernas, até consguir ganhar o controlo do espaço que já conquistou. O baixo sabe o que quer, mas o resto dos instrumentos disfarçam a sua vontade. E os pratos continuam a deixar-se tocar, repenicados e com uma vontade imensa de progredir, deixando ainda assim ser controlados por onde a música quer ir.

A voz é como se não existisse. Suplica, geme, suspira e deixa-se levar sozinha por onde não quer ir. Mas ninguém lhe está a prestar atenção. Até um momento. Até ao momento em que finalmente, depois de tanto se queixar, faz uma afirmação. Your love is Like a Drug e toda a sala está agora enebriada. A guitarra meneia e balança, saltitanto numa ou outra nota, para se mostrar viva e consciente, mas sabe que já está alterada. 

Depois da viagem, do calor, e do cheiro a pele que impregnou a sala, o que mais fica da música, quando o som já não existe, é que sabemos que não acabou. Ninguém sabe como esta musica acaba.