Após uma terrível sexta à noite onde, mais uma vez, me deitei no quarto escuro e chorei até adormecer sozinha, não só por saber que sou uma fumadora mas também por ter morto a mãe de alguém, no sábado parece-me que a coisa melhorou de figura. Aparentemente passei a ser só uma pessoa que se engana nos eritrócitos, que tem um humor tão negro quanto a alma (kind of funny, actually), um cérebro do tamanho de uma azeitona, que fumo para ser fixe (ando a tentar ser fixe já vai para uns 12 anos, entretanto e ainda não aconteceu, talvez passe para a heroína que ouvi dizer que é super-cool) e que sinceramente não sabe o que é couch-fucking (mas se é um nome só atribuído pelo sítio onde pratica a coisa, alguém teve muito trabalho em compilar essa lista, mas deve ter-se divertido).

Temi, porém, pelos efeitos do karma. Não pensei noutra coisa o fim de semana todo: se há quem me deseje morte lenta e dolorosa, que sofra de um cancro e tal (há inclusivamente um senhor que desejava que fosse espancada por um bando de goonies e outro que me gostaria de fazer xixi em cima), certamente pelas regras do karma um destes dias há-de-me cair um piano em cima. Ou possivelmente uma bigorna, ou escorrego numa casca de banana.

Ainda assim, como diz que há males que veem por bem (tal como fumar é um mal mas o dinheirinho que pagamos a mais de imposto é um bem), dei por mim a pensar que na vida monótona deste blog, houve um dia em que foi feliz com tanta discussão e comentário. E que, enfim, nunca somos verdadeiramente ninguém até receber uma boa dose de hate-mail e insultos.

Por isso bem-vindos, e para aqueles que perceberam do que o blog trata na verdade, deixem-se ficar, há salas para fumadores e não fumadores e o senhor do bar serve-vos um cocktail sem alcool se forem menores.